То не выпь кричит в лесу, не медведь ревёт,
Не хохочет то кикимора поганая —
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь Попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поёт она, кричит дурным голосом.
Кто послушает — становится козликом.
И обличья принимает всё разные:
То беззубым обернётся проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри Попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то бóрзые.
В чистом поле ветер злится.
В небе звёздочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела Попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные
Все лежат ордой-Попсою сражённые,
И пируют на костях псы фанерные.
Дурит маленьких детей моль позорная
Нежным отрокам несет чувства стадные.
А на голову Попса зело скорбная,
А на денежки Попса зело жадная.
Злато-серебро гребёт — и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой Попса восхищается,
Похваляется собой — не нахвалится:
«Ой, белы рученьки мои — как лебёдушки,
Очи синие, а губы красней вина.
Голосок мой сладенький — от соловушки,
А парчовый малахай — от Юдашкина».
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочека колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою.
Богатырь Гребенщиков ищет Шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок Хиппила Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики!
Хватит греться на печи, помирать с тоски!
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.
Натяните-ка вы струны калёные,
Что живой водою-пивом окроплённые,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Бояна-Шостаковича,
Гусляров — Башмета да Ростроповича,
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда Попса в муку перемелется!
И пойдёт на бой с Попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?»
© Стихи и музыка: Тимур Шаов
