Иван Иваныч Иванов
Был поразительно здоров.
Он вкусно ел и сладко пил,
И не пьянел, подлец.
Он был железный, как утюг;
Его жена в кругу подруг
Притворно жаловалась им:
«А мой-то — жеребец».

Вдруг с ним случился анекдот —
Чего-то вспучило живот,
А врач, молоденький такой,
Обследовать послал.
Да ты возьми — назначь пурген,
Так нет — давай УЗИ, рентген.
«Обмен…» — какой там, хрен, обмен!
Капусты пережрал.

Но вот анализы несут,
А результаты — страшный суд,
А там болезней миллион —
Не прочитать без слёз,
А там гастрит и гепатит,
И камни в почках, и бронхит,
И не нашли только рахит
И эндометриоз.

От таких вестей он стал ужасно нервный,
Аппетит пропал, и по ночам не спится,
На детей кричит, назвал супругу стервой,
Не идёт гулять, лежит и матерится.

А ведь говорили же ему
«Ой, не ходи, Иван Иваныч, по врачам —
Будешь спать, Иван Иваныч, по ночам.
Ты, Иван Иваныч, лиха не буди —
Не ходи, Иван Иваныч, не ходи!»
Ведь он здоровый был такой,
Ведь он подковы гнул рукой.
Тут держится за левый бок,
Ох, печень, мол, болит.

Иван Иваныч, дорогой,
Так печень справа, мой родной!
Но он не слышит, всё твердит,
Какой он инвалид.
Лежит, и нет на нём лица,
Лежит — прислушивается:
Где там кольнёт, где там стрельнёт —
То в грудь, то в потроха.
С женой не спит: «Не тронь, — твердит, —
У меня — хламидиозный уретрит!
В аптеку лучше бы пошла
За кружкой Эсмарха».

Да, у Иван Иваныча,
Ох, нехорошая моча.
С такой мочой непросто жить
И банк не даст кредит.
Лежит он бледный сам собой,
Не спит и слушает прибой:
Как в его почках та моча
По камушкам шумит.

Даже новости ему смотреть противно,
Не следит за напряжённостью момента,
Вот лежит он, социально неактивный,
И даже — не ходил голосовать за президента.
Представляете!

Он худел, он хирел,
И никто ему по-дружески не спел:
«Ой, не ходи, Иван Иваныч, по врачам —
Будешь спать, Иван Иваныч, по ночам.
Ты, Иван Иваныч, лиха не буди —
Не ходи, Иван Иваныч, не ходи!»

Ввалились щеки, взгляд погас —
Ну просто Гоголь в смертный час.
Уже приехали братья
И тёща из Орла.
Уже послали за попом,
Помыли пол, прибрали дом,
Жена купила чёрный тюль —
Завесить зеркала.

Тут из поликлиники звонят,
«Прощенья просим, — говорят —
Чужой вам дали результат,
Анализ-то — не Ваш!
У Вас всё в норме, как с куста:
Слюна густа, а кровь чиста,
Мочу — так даже можно пить,
Здоров, мол, и шабаш!»

Тут Иван Иваныч молча встал с постели,
Выпил водку, что на пóминки купили,
Взял ружьё, сказал: «А что, и в самом деле,
Не сходить ли к доктору?» — Едва его скрутили.
И хором спели:
«Ой, не ходи, Иван Иваныч, по врачам —
Будешь спать, Иван Иваныч, по ночам.
Ты, Иван Иваныч, лиха не буди —
Не ходи, Иван Иваныч, не ходи!»

Мы ж все такие, срамота.
Бывает, спросишь у кента:
«Ну, как здоровье, дорогой?»
Он отвечает так:
«Пока не знаю, не скажу,
Вот завтра к доктору схожу,
Он мне и накукует срок».
Да ты сдурел, чувак!

А не ходил бы ты туды —
Так ведь недолго до беды,
Не парься, братец, пей вино
И кушай карася,
Люби жену свою, живи,
А все анализы порви.
Ведь если много будешь знать,
То не состаришься!